Ganhão

Minha junta vai puxando
Morosa, lenta, cansada;
Que a leiva que vai virando,
Vai ficando bem virada.

Passam dois corvos grasnando.
E à minha volta mais nada…

A relha que rasga a terra
Rasga e beija docemente.
— Breve se acaba esta guerra
Só de sonhar a semente.

Nos vales de terra molhada
Piam abibes em bando.

E a leiva sobe na aiveca
E vai ficando tombada,
Ao seu feitio moldada,
Sobre outra leiva já seca.

Minha junta vai puxando
Pesada, lenta, cansada…

Ao fundo, no horizonte
Só um sobreiro pasmado;
Nem um ruído de fonte,
Nem um chocalho de gado…

Nem algum cantar perdido
De certas horas felizes.
Só canta no meu ouvido
Este estalar das raízes.

A leiva que vou virando
Vai ficando bem, virada…


Francisco Bugalho (Poesia, 1960)